Le silence de la Base Echo n’était pas un vide, c’était une pression. Ici, à des milliers de mètres sous la surface, le monde n’existait plus qu’à travers des lignes de code et des impulsions sonar. Je me tenais devant la baie vitrée de ma cellule de repos — si l'on pouvait appeler ce cube de verre et d'acier ainsi — observant les ténèbres de l'abîme. De temps à autre, une créature bioluminescente passait, une étincelle de vie fragile dans un désert de mort liquide.
Je n’avais pas dormi. Le sommeil était devenu un luxe que mon cerveau, désormais câblé sur la fréquence de l’audit permanent, refusait de m’accorder. Chaque fois que je fermais les paupières, je voyais le visage de Damien Thorne. Pas l'homme arrogant sur sa passerelle, mais le fantôme numérique qu'il était devenu, une entité
