Le sentier de crête s’amenuisait à mesure que nous progressions vers l’est, n’étant plus qu’une cicatrice grise et poussiéreuse griffant le flanc aride de la montagne. Le vent du Rif, glacial et chargé de l'odeur de la neige lointaine, s’engouffrait dans les cols avec un sifflement sinistre, comme si les esprits de la montagne eux-mêmes protestaient contre notre intrusion. Sous les sabots de nos chevaux berbères, le schiste s’effritait, roulant dans l'abîme avec un cliquetis sec qui résonnait dans le silence de mort de ces altitudes.
Derrière nous, la Kasbah Dar al-Asrar n’était plus qu’un point minuscule, une tache d’ocre perdue dans l’immensité minérale. Mais devant nous, c’était l’inconnu. Un monde que j’avais moi-même amputé de son système nerveux central : le crédit.
— On doit s’arr
