Le silence qui suivit l'explosion d'Erik n'était pas un apaisement, mais une condamnation. C'était un vide acoustique si dense qu'il semblait bourdonner contre mes tempes, amplifiant le tumulte désordonné de mon propre sang frappant contre mes artères. Nous étions désormais des spectres errants dans les boyaux d'acier de la montagne, des anomalies biologiques traquées par un dieu de silicium. Chaque pas dans la boue visqueuse des galeries inférieures était une lutte contre l'inertie du désespoir. Le Registre, ce recueil de péchés transformé en relique génétique, pesait désormais une tonne entre mes bras tremblants. La plaque de polymère, incrustée de l'ADN de la mère de Sarah, diffusait une chaleur diffuse, presque organique, comme si le fantôme de la fondatrice sacrifiée tentait de commun
