Le ciel de Casablanca n'était qu'une nappe de velours noir parsemée de lumières ambrées lorsque le jet privé entama sa descente brutale. Ce n'était pas un atterrissage, c'était une chute contrôlée, une agression contre la gravité. À l'intérieur de la cabine pressurisée, l'air était saturé d'une tension électrique, presque solide. Adrien n'avait pas lâché sa tablette tactique depuis notre départ de Genève, ses yeux gris acier fixés sur les points thermiques qui clignotaient comme des battements de cœur agonisants sur la carte satellite de Bouskoura.
— On atterrit dans quatre minutes, lâcha-t-il, sa voix étant d'une froideur chirurgicale qui ne parvenait plus à masquer l'adrénaline pure. On ne va pas à l'aéroport Mohammed V. Trop de douanes, trop de témoins, trop de lenteur. On se pose sur
