La nouvelle ne mit pas longtemps à franchir les frontières.
Avant même que les flammes du Sanctuaire de Vire-Lune ne s’éteignent, la rumeur avait déjà pris racine, s’était déformée, amplifiée, enflée par la peur et la foi blessée. Dans les villages, dans les cités marchandes, dans les palais royaux et les tavernes mal famées, un même murmure circulait.
La lune est brisée.
Certains jurèrent l’avoir vue saigner réellement, une coulée sombre glissant sur son disque pâle. D’autres affirmèrent que les marées avaient hésité, que les loups avaient hurlé toute la nuit, que les naissances s’étaient arrêtées net dans certaines régions, ou que des enfants étaient nés avec les yeux argentés.
La vérité importait peu.
Le symbole, lui, était irréfutable.
Dans les temples lunaires encore debout, les
