Ils l’appelèrent la Marche Grise.
Aucun chant ne l’accompagnait. Aucun étendard ne flottait au vent. C’était une progression silencieuse, presque funèbre, à travers des terres que même les cartographes avaient cessé de nommer. Plus ils avançaient vers l’est, plus le monde semblait perdre quelque chose de fondamental — les couleurs s’éteignaient, les odeurs disparaissaient, et le ciel prenait une teinte pâle, indécise, comme un souvenir mal accroché à la réalité.
— Nous entrons dans la Zone Muette, murmura Kael au troisième jour.
Alaric fronça les sourcils.
— Je ne sens plus rien.
— Normal, répondit l’aîné des princes lycans. Ici, la magie divine s’effiloche. Les dieux ont retiré leurs griffes il y a des siècles… après avoir échoué à tout contrôler.
Elle observa l’horizon. Même la lun
