Cendreval enterra ses morts à l’aube.
Il n’y eut ni chants, ni prières, ni symboles gravés dans la pierre. Les corps furent enveloppés dans des linceuls sombres, déposés dans la terre noire aux abords de la cité, là où même les racines semblaient hésiter à pousser. Les enfants observaient en silence. Les adultes aussi. Personne ne pleurait à voix haute.
Ici, la douleur n’avait jamais eu besoin de spectacle.
Elle se tenait à l’écart, les mains jointes sur son ventre, sentant le poids de chaque vie perdue comme une pierre ajoutée à sa poitrine. Les images du siège revenaient sans cesse : la lumière déchirée, les cris, le moment précis où elle avait cessé de vouloir être pardonnée.
Maera la rejoignit.
— Ils ne t’en veulent pas, dit-elle simplement.
Elle secoua la tête.
— Ils devraient.
