La nuit n’était plus un simple voile posé sur le monde : elle était devenue une entité consciente, lourde, presque vivante, qui pressait contre la peau d’Eléanor comme une main insistante. Le manoir de Noctérys semblait respirer autour d’elle. Les murs, les tentures, les couloirs interminables vibraient d’un murmure ancien, une rumeur faite de promesses, de pactes oubliés et de désirs inavoués. Eléanor avançait pieds nus sur le marbre noir, encore marquée par ce qu’elle avait appris quelques heures plus tôt. La prophétie n’était plus une légende abstraite. Elle portait désormais un poids tangible, logé dans sa poitrine, battant au rythme de son cœur affolé. Elle n’était pas seulement la Liée. Elle était la Clef. Et toute clef exigeait un prix.
Elle sentit d’abord la présence d’Ashar avant
