One shots Tomarry

Love is Just The Murder of the Heart

Tom estava deitado na banheira, a água batendo em suas pernas. Ele ainda estava com suas roupas, embora estivessem encharcadas agora, a umidade subindo pelo algodão até que o tecido úmido esfolasse sua pele, marcando nele linhas escuras de desconforto que ele não pôde evitar de tocar com as pontas de seus dedos.

Ele os empurrou sob a gola, esfregando a pele, tentando cavar dentro de si mesmo e puxar todos os cabos retorcidos, como se fosse uma máquina e a sensação que estava tendo era apenas um mau funcionamento.

Mas, por mais que ele desejasse, o amor não era um defeito. Não poderia ser consertado com uma pequena reconfiguração ou com o toque de um botão em algum lugar de seu coração.

Tom engoliu em seco, puxando a mão de volta para o lado do corpo e deslizando um pouco mais fundo na água. Sua coluna moldando-se ao formato da banheira e as palmas das mãos pressionando o lado frio. Assim, a água deslizou os dedos por sua mandíbula e pela garganta, demorando-se em seu pulso.

Seria tão fácil se afogar.

O amor também desfrutaria disso porque, em seu âmago, o amor era uma coisa brutal, e apaixonar-se era um ato de profunda autobrutalização. Foi duro. Foi amargo. Em muitos aspectos, estava doente. Pois, sentir amor - cair tão profundamente nele - era desistir de tudo; era permitir-se tornar-se degradado, ser abusado pela falta de seu próprio coração.

E querer isso deve deixá-lo louco.

Afinal, se você se permitiu se apaixonar, deve estar preparado para ter sua pele despida e sua alma exposta ao mais invasivo escrutínio pelo único que importava. Quer eles quisessem ou não, eles veriam os cantos rasgados de sua alma e as ranhuras feias que cortam seu caminho através de seu coração; por mais que você tentasse se esconder atrás de reluzentes folheados de ouro, eles veriam o barro que fez seus ossos e a lama que fez sua carne. Eles veriam cada parte de você porque o amor estava se permitindo ser visto, e isso era mortificante.

Tom odiava.

Ele odiava muito.

Mesmo agora, ele podia sentir isso rastejando dentro dele, bagunçando seus órgãos, puxando-o tenso, sua pele esticada demais sobre o esqueleto de forma que ele praticamente podia ver seu pulso batendo até a morte sob a superfície. Da mesma forma, Tom pôde ver a forma serpenteante e escorregadia de amor deslizando por seus vasos sanguíneos, esticando-o de dentro para fora, ameaçando parti-lo ao meio.

Ninguém avisou como era doloroso estar apaixonado; a queima elétrica em seus nervos e a contração constante de seus dedos. Estar apaixonado era como ser uma estrela no ponto crucial de uma supernova, o mundo desacelerando ao seu redor enquanto você sente algo monstruoso dentro de você batendo em sua caixa torácica para se libertar.

Simplesmente, o amor era o caminho mais rápido para a autodestruição.

Era uma doença que se espalhava pelo ar e se espalhava pelos espaços entre seus ossos; preenchendo os buracos que ele não sabia que tinha, com sentimentos que ele não queria. Assim como um derramamento de óleo se espalhando, incontido e descontrolado, envenenando tudo que tocou com sua mancha contaminada, ele se espalhou por toda parte. E as entranhas de Tom estavam tão cobertas com aquela lama espessa que se autodenominava uma bênção, que ele não conseguia respirar sem que sua garganta ardesse e seus pulmões ameaçassem queimá-lo vivo.

As chamas estavam sob sua pele agora, cintilando e gotejando em seu coração. Isso fez Tom deslizar ainda mais sob a água, de modo que todo o seu corpo ficou envolto no frescor; o peso de suas roupas arrastando-o contra a base da banheira.

Seria tão fácil se afogar, não seria?

Para ver aquelas luzes acima dele se apagarem e com isso a estática de seu coração parar. Seria bom estar livre da doença que o amor o impôs, porque ninguém nunca disse como o amor devorou ​​uma parte de você; ninguém mencionou como ele mastigava seu coração, dando mordida após mordida e engolindo. Pois o amor estava morrendo de fome. Uma criatura tão negada e tão ignorada e tão arrependida que havia se tornado amarga e agora pegava o que queria porque podia.

Sentimentos assim foram o que fez Tom querer gritar; o que o fez querer rasgar seu próprio peito e arrancar seu coração, rasgando-o com as unhas até que ficasse uma bagunça mutilada. Bem no fundo de sua cabeça, Tom queria jogar os ombros de Harry contra o chão e ouvir o som da escápula humana batendo na pedra.

Porque tudo isso foi culpa de Harry.

O que o amor fez com ele - essa bagunça em que ele o transformou - não teria acontecido se Harry não tivesse prendido seu coração em uma rede arrastão. Se ele não o tivesse atraído com aqueles sorrisos e a pressão de seus dedos contra os pulsos de Tom.

Então, sim, Tom queria esmagar a cabeça de Harry contra aquela pedra, apenas segurar seu pescoço e bater sua cabeça contra ela repetidamente até que houvesse uma mancha vermelha enraizada na argamassa dos ladrilhos. E ainda, ao mesmo tempo, ele queria segurá-lo quieto, suas mãos pressionadas na base de seu pescoço e as pontas de seus dedos rastejando mais alto até que tocaram o queixo de Harry.

Por mais que se odiasse por isso, Tom queria beijá-lo. Para tirar mordidas inteiras de sua boca apenas para saciar esse desejo faminto dentro de seu coração. Ele queria segurar o rosto de Harry em suas mãos e os contornos de sua pele; ele queria tocá-lo, saboreá-lo e despedaçá-lo.

Porque isso não fazia parte do amor? Querer deslizar os dedos entre as costelas de outra pessoa e abri-las. Desejando aninhar-se entre seus pulmões e enrolar-se em torno de seu coração.

Embaixo d'água, os pulmões de Tom estavam começando a doer - queimar - e suas mãos coçavam, os dedos formigavam quando ele os apertava, as unhas pressionadas com força contra as palmas das mãos. Ele fechou os olhos com força e apertou os dentes, tentando encontrar os últimos resquícios de oxigênio em seus pulmões.

Se ele subisse para respirar, o amor se enrolaria em seu pescoço e se forçaria a descer por sua garganta; iria sufocá-lo se ele deixasse.

Isso o comeria vivo, com os dentes mastigando-o e a língua rolando sobre a dele, mas estar tão perto do limite da realidade e da razão era inebriante, não era? Ter aquela névoa ultraviolenta sempre pinicando as pontas dos dedos era uma sensação inebriante que fazia seu coração disparar.

Tom se levantou, a frieza da sala o atingindo com tanta força quanto o oxigênio que entrou em seus pulmões. Ele estava encharcado e tremendo, batendo os dentes e as mãos tremendo - atos violentos comprimidos em algo aceitável.

Porque ninguém entenderia a perversão do amor que ele sentia. Eles não entenderiam que essa coisa que era retorcida e deformada e beirando o grotesco era algo que ele desejava tanto quanto odiava; nem podiam entender a maneira horrível como o amor tomou conta de você - a maneira como o comeu.

E se eles não entendessem isso, eles não entenderiam que o ato de se apaixonar também pode ser o ato de matar o seu próprio coração

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