Ángelo
El cielo londinense lucía ese característico gris plomizo que tanto había extrañado durante mi estancia en Manhattan. La lluvia fina, casi imperceptible, creaba un velo sobre la ciudad mientras el Bentley avanzaba por las calles familiares que me conducían a casa. Dos semanas en Nueva York habían sido suficientes para que Londres me pareciera extrañamente nueva, como si la contemplara a través de ojos ajenos.
—El clima no ha cambiado mucho desde su partida, señor Whitehall —comentó Peter ajustando el espejo retrovisor para encontrar mi mirada—. Aunque hubo un par de días sorprendentemente soleados la semana pasada. Casi irreconocible, si me permite decirlo.
Sonreí ante el comentario. Peter Thompson había sido mi chofer durante los últimos siete años, y en ese tiempo había desarr
