Nina
El tacón de mis Louboutin resonaba con precisión milimétrica contra el mármol pulido mientras me dirigía hacia el estacionamiento, llaves en mano. La llamada de la Nelly había sido breve pero efectiva: Atenea tenía fiebre. O al menos eso afirmaba tener. Conocía a mi hija lo suficiente para saber que su talento para el drama rivalizaba con el de cualquier nominado al Oscar.
—Es tan manipuladora como su madre —solía bromear Donatello, sin saber lo cerca que estaba de la verdad.
La voz de Nelly había sonado exasperada por teléfono.
—Nina, la niña insiste en que tiene 40 grados de fiebre, pero el termómetro marca 36.8. Dice que el termómetro está roto y que solo usted puede arreglarlo. Mi niña ya sabes lo que significa y esta vez super John no podrá enmendarlo.
Típico de Atenea. Cin
