Dans son récit, j’allais simultanément gagner des prix pour la peinture et mourir de faim parce que personne ne gagnait d’argent avec l’art. La pression qu’elle m’a exercée alors que je n’avais pas plus de sept ans a détruit tout intérêt. Et je n'y suis jamais retourné. Même lorsque j'ai poussé en silence mon amour de l'écriture et de la composition face aux tourments d'Agatha, je n'ai jamais pu revenir à ce que ma mère m'avait arraché. Agatha était une étrangère pratique, une brève amie traîtresse. Elle ne pouvait que couper mes branches. Maman a accès à mes racines. "Calypso!" claque-t-elle. " Dis-moi juste la vérité ." Je ne peux pas la laisser emporter ça. Pas ça. Je ravale mes larmes, garde mes ongles enfoncés dans mon crâne et force un seul mot pendant que je me replie sur moi-même,
