Le chef revient. Cette fois, il tient une longue chaîne destinée à s'enrouler autour de mon cou. Le monde ralentit ; mon souffle se fait court. L'idée d'une marque définitive au cou — une cicatrice que certaines louves ne pourraient jamais effacer — m'étreint de peur. « Non, s'il vous plaît… » je gémis, reculant malgré la douleur qui envahit mes membres. Il ne répond pas. La boucle se ferme. Le métal mord la peau et une nouvelle vague de brûlure parcourt ma nuque. Je pense, avec une horreur glacée, à combien de marques resteront siropes et indélébiles, signes permanents d'une soumission que je n'ai pas voulue.
Je répète, sans cesse, comme un mantra désespéré : « Je préférerais mourir plutôt que d'être forcée. » Les mots tournent en moi, vides. Emma ne répond pas, mais je perçois au fond d
