Красный индикатор на панели вертолета пульсировал в темноте кабины, словно раскаленный уголек. Писк спутникового сигнала эхом отдавался у меня в голове, заставляя всю мою напускную ледяную уверенность осыпаться мелкой крошкой.
Один из них жив.
Я сидела на кожаном сиденье вертолета, завернутая в чистый мужской плащ, который мне дал старший группы штурмовиков — Брок. Мои стертые в кровь босые ступни горели от антисептика, но я не чувствовала физической боли. Всё мое существо было приковано к рваной зеленой линии на мониторе связи.
Кто? Саймон, который смог победить стихию и выплыть, несмотря на тяжелое ранение? Или Дэвид — расчетливый, холодный, готовый на всё, чтобы вернуть ускользающую власть?
— Мем, мы вошли в воздушное пространство центра, — голос пилота в наушниках заставил меня взд
