Морской бриз на террасе нашей виллы в Амальфи казался обманчиво сладким. Запах цветущих гиацинтов и спелых лимонов смешивался с соленым дыханием Тирренского моря. Город у подножия скал сиял вечерними огнями, а под нашими ногами простиралась абсолютная, идеальная иллюзия победы.
Саймон стоял за моей спиной, обнимая меня за талию. Его широкая грудь мерно вздымалась, даря то самое чувство монолитной безопасности, ради которого я готова была пройти через любой ад.
Но тишина длилась ровно до тех пор, пока тяжелая кованая дверь террасы не отворилась.
Шаги Брока были сухими, быстрыми, неравномерными. Он не шел — он почти бежал. Мой личный начальник охраны, выдерживавший штурмы Вэнсов и зачистки в Риме без единого движения мускула на лице, сейчас выглядел смертельно бледным. В руках он сжимал н
