Salí destrozada, con un hueco en la garganta que parecía tragármelo todo. Fui a donde estaban las llaves de los autos, cualquier vehículo que no me exigiera presentarme, que no preguntara, y las tomé sin pensar. No llevaba cartera, no llevé el celular. No quería que nadie supiera dónde iba ni que alguien pudiera llamarme para recordarme la obligación de volver.
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Arranqué el coche y conduje sin rumbo hasta que el día pareció abrir una ruta conocida: la casa de Claudia. El trayecto fue una sucesión tan dura. Pensé en una docena de cosas: en Adrián, en la mirada de Margaret, en la caja con las cadenas, en el anillo con la perla. Cada imagen se me clavaba como un alfiler en el vientre.
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Cuando llegué al edificio de Claudia, mi pulso era un tambor y mis manos estaban húmedas. Ella abrió
