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Salí de la tina con la piel enrojecida y la mente un desorden, me envolví en una toalla y, por un impulso, llamé room service. Pedí algo sencillo que se reconociera como alimento y no como terapia: una ensalada de rúcula con queso, una porción de pasta con tomate y albahaca, y una botella de agua. “Y una botella de vino”, añadí en el último segundo, porque mentir a veces es una cortesía que te permites.
Me recosté en el sofá, la toalla apenas cubriéndome, el pelo enmarañado cayéndome por los hombros. El teléfono del hotel sonó a los veinte minutos; fui a abrir y recibí la bandeja con la profesionalidad de una persona que ha escuchado mil historias a la distancia. Me serví la pasta con torpeza, comiendo como quien no ha comido en días, aunque en realidad solo había to
