A viela engoliu a luz.
O cheiro de pólvora mordeu meu nariz.
A arma tremia na minha mão.
O peito batia no pescoço.
A menina agarrada na minha perna.
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Foi quando o primeiro apareceu.
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Camiseta rasgada.
O olhar sujo.
O sorriso rasgado.
O fuzil pendurado no ombro.
A voz fedorenta.
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— “Aí… olha só o que sobrou aqui…”
Ele apontou o fuzil.
— “Entrega essa arma, boneca. Nem sabe atirar, porra.”
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O dedo dele veio no gatilho.
O passo veio perto.
O olhar descendo no meu corpo.
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Eu respirei fundo.
A mão suando.
O olho molhando.
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— “ENTREGA LOGO, GORDA!” — ele gritou.
A arma balançou.
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Eu apertei o gatilho.
Sem pensar.
Sem mirar.
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PAH!
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O tiro comeu o peito dele.
O corpo esticou.
O olho vidrou.
A boca abriu.
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Ele caiu.
Seco.
Rápido.
Morto.
