Narrado por Rebeca
Um mês.
Trinta dias de hospital, chá de cadeira e noites maldormidas no banco duro da recepção.
Mas agora, finalmente…
Minha mãe ia ter alta.
Ela tava ótima. Comendo bem, rindo de novo, reclamando da comida sem sal e me chamando de mandona cada vez que eu tentava regular o açúcar.
A mulher quase morreu… e mesmo assim, fazia piada com a própria doença.
A minha mãe era f**a.
E eu… eu tava exausta.
Mas viva.
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— “Mais dois dias e ela vai poder ir pra casa, professora.” — o médico falou, sorrindo de leve, mexendo na prancheta.
Eu assenti, o corpo meio anestesiado pela notícia.
— “Graças a Deus.”
Ele anotou mais algumas coisas. Ajeitou os óculos. E soltou:
— “Se essa mulher morresse aqui, aquele cara ia voltar e me matar.”
Eu travei.
— “Como é?”
Ele piscou.
