A son service
Ryan. Descendant les escaliers, je croise le serveur avec le plateau commandé plus tôt. Les couvercles d'argent vibrent légèrement sous ses pas pressés. J'hésite. Le retenir. Lui demander de changer le menu. Je le laisse passer. Je préfère lui trouver moi-même quelque chose qu'elle aimera. Quelque chose qu'elle mangera vraiment. Je me faufile entre les invités, serre quelques mains, incline la tête, distribue deux ou trois sourires mécaniques avant d'atteindre la cuisine . Je pousse la porte. Les bruits d'assiettes qui s'entrechoquent, les éclats de voix, l'odeur chaude de beurre et de viande saisie s'enveloppent. Les conversations s'interrompent progressivement. — Désolé, dis-je en voyant la sous-cheffe s'approcher, légèrement tendue. J'aimerais savoir s'il reste quelque chose à
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