Solo alcancé a ver a Julian por encima del hombro. Se quedó allí, estático, entre la ambulancia que se llevaba a su padre y la madre que le recordaba sus deberes. Su figura se hacía más pequeña a medida que nos alejábamos. Me despedí con un gesto mudo, sintiendo que un hilo invisible se tensaba entre nosotros hasta casi romperse.
Subimos al auto que nos sacaría del aeropuerto. El olor a tapicería vieja y a ambientador de pino barato me golpeó la nariz, un recordatorio brutal de que el lujo de Dubái se había quedado a miles de kilómetros. Mi madre se sentó a mi lado, mirando por la ventana mientras el coche avanzaba por las calles conocidas de Toronto. El cielo estaba oscureciendo, y las luces de Navidad de las casas que pasábamos parecían tristes, fuera de lugar.
Me mordí la lengua una,
