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Entramos en la cocina y aquello parecía el escenario de un crimen pasional culinario. Julian soltó un suspiro que sonó a derrota absoluta mientras depositaba lo poco que habíamos salvado sobre la isla de mármol. Yo me dejé caer en un taburete, todavía con el corazón martilleando contra mis costillas y la voz de la "Oficial Malibú" resonando en mi cabeza como un disco rayado de odio.
—Bueno —dije, tratando de recuperar mi chispa antes de hundirme en la miseria—, técnicamente los huevos rotos son el primer paso para un omelette. Solo que este omelette está en el asfalto y tiene sabor a bota de cuero. ¿Es muy tarde para pedir comida china y decirle a tus padres que el pavo se escapó volando?
Julian se quitó su abrigo de mil dólares y se arremangó la camisa. Se giró hacia mí, apoyando l
