Me detengo en seco frente al espejo de la habitación.
—¡No, no, no! —chillo para mis adentros mientras me miro el reflejo de loca fugitiva—. No puedo aparecer así delante de mamá. Si me ve con este short y esta camisola transparente, sin sujetador y con los ojos brillantes de "acabo de ser bautizada en el altar del placer", le da un síncope ahí mismo. Va a oler el pecado antes de que pueda decir "Feliz Navidad".
Me arranco la ropa con una desesperación frenética, como si estuviera en una competencia de triatlón. Mis dedos torpes tiran de un par de jeans ajustados, busco un sostén (¡por fin algo que sujete mis "montañas" traidoras!) y me pongo una camisa de botones, cerrándola hasta el último ojal para ocultar el rastro de los colmillos de Julian en mi cuello. Me paso un cepillo por el p
