Esa voz ronca, autoritaria, cargada de una exasperación que conocía demasiado bien. Ese tono de barítono que solía darme órdenes sobre el orden de la cubertería.
Mis ojos se abrieron tanto que sentí que se iban a salir de sus órbitas. La lámpara, que de repente pesaba una tonelada, se me resbaló de las manos y cayó sobre la alfombra con un golpe sordo.
—¿Señor... Julian? —El nombre salió de mis labios como un suspiro asustado.
Él levantó la cabeza lentamente. Su rostro, generalmente una máscara de control absoluto, estaba contraído por el dolor. Su cabello, siempre impecable, estaba ligeramente revuelto. No llevaba su traje de tres piezas; vestía unos pantalones de lino oscuro y una camisa blanca con los primeros botones desabrochados, ahora manchada por el jugo de naranja que se había
