Padre Miguel, Rio de Janeiro
— Um menor morreu… lá em Macaé… — O traste falava melancólico. — Föda é que a gente era próximo… fico bolado.
— Conheço? — Tentei mostrar interesse.
— Não… é o Marcinho… assumiria no lugar do último gerente, lembra? Rolou até um rumor que ele batizou o lança.
— Hm… não conheci mesmo — dei de ombros.
Sempre fui muito forte! Resisti a tudo: à morte do pai; à horrível perda de saúde da mãe até chegar naquele estado; ao nascimento do pequeno; ao vício do meu irmão…
Meu pai não era santo… era rüim com ele e ficou pior sem.
Tudo desandou e esperava nunca estar na mesma situação da mãe. Enclausurada com alguém que ela “gostava” por hábito e medo. Contudo, lá estava eu, lavando louça e ouvindo o traste.
Ele falava como se não tivesse sido tão agressivo há algun
