La noche de Índigo y el día siguiente ocuparon sus pensamientos, cervezas, pizza, cigarrillos en el balcón, poca ropa, y un ligero dolor en su espalda, acompañaron a Índigo Montgomery, hasta el anochecer, había cumplido, cinco capítulos y una sinopsis. Todos llenos de eso que Ryker era capaz de plasmar en letras, y todas las hojas del escrito, ordenadas y guardadas en el buró de noche, como una reliquia invaluable. Índigo hubiera querido más, pero todo lo escrito por su escritor, sus emociones mezcladas con la ficción y horas y horas de transcripción, cobraban la factura.
Pudo dormir sobre su cama, con solo la sábana sobre sus ingles, mientras todo a su alrededor seguía su curso.
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El invierno estaba mucho más que presente, las calles cubiertas de nieve, vientos que calaban los huesos
