Я бросала спички в огонь одну за другой, наблюдая, как маленькие деревяшки лениво тухли в пламени. Ни одна не загорелась. Только треснули в воздухе, обуглились на кончиках и погибли. Пусто. Как и внутри меня.
Наверное, я тоже такая. Сухая, бесполезная, поломанная. Меня поднесли к пламени, но я не загорелась. Не дала тепла, не зажглась, не принесла пользы. Только копоть. Только разочарование.
Может, дело не в спичках. Может, дело во мне.
Я не знаю своего места. Не знаю, кто я. Волчица? Девчонка, которую унесло течением чужих решений? Я ничего не умею. Я не знаю, как любить, чтобы это не было больно. Как жить, чтобы не было тяжело. Как быть собой и не чувствовать вины за каждый вдох, за каждый взгляд в сторону Чезаре.
Чезаре... Его имя отдается болью под ребрами. Как лед, вбитый туда и н
