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Emma
Les fleurs arrivent jeudi après-midi, au moment où mon patron m’explique son nouveau régime dans les moindres détails. Le vase est si grand que le livreur a du mal à le hisser sur le comptoir. Quand il y parvient enfin, l’énorme bouquet de tulipes roses, jaunes et rouges occulte presque la caisse enregistreuse.
— C’est ton anniversaire aujourd’hui ? demande Monsieur Smithson en regardant les fleurs, perplexe, alors que je me mets en quête d’une carte dans la forêt de tiges et de feuilles.
— J’aurais juré que c’était en septembre.
— Euh… oui, c’est en septembre.
Mon visage vire au rouge lorsque je trouve enfin la carte et lis le message, qui se résume à un seul mot. Comme mon patron me regarde toujours d’un drôle d’air, j’opte pour un mensonge :
— C’est de la part de mes gran
