A casa estava silenciosa por mais uma manhã consecutiva.
Silenciosa demais. Eu permaneci parado no meio da sala, observando a porta a cada dois segundos, esperando — estupidamente — que Sofia entrasse. Que tropeçasse, pedisse desculpas, dissesse que tinha se confundido, que tinha acontecido algo.
Mas nada. Dias.
Dias desde que ela sumiu sem deixar nada.
E o mundo inteiro sabia disso agora.
A polícia tinha vindo e os detectives tinham remexido cada canto. As câmeras da rua foram vasculhadas.
Eu dei entrevista em frente ao portão, com expressão cansada, preocupada, o olhar de um marido desesperado que só queria a esposa de volta.
— Sofia é doce, sensível, muito calma… — eu disse para os jornalistas, colocando a mão na nuca, fazendo exatamente o gesto que gera empatia.
— Tenho medo q
