Eu e Sofia éramos inseparáveis. Desde pequenas, vivíamos grudadas — como se uma completasse a outra. Ela era o riso fácil, a doçura, a menina que acreditava em finais felizes. Eu era o oposto: o pé no chão, a língua afiada e a mania de desconfiar de tudo.
Mas juntas, éramos um equilíbrio. Até que o mundo resolveu nos separar.
Nunca fui fã da mãe dela. Mesmo sendo minha tia, havia algo nela que me incomodava — aquele brilho nos olhos quando via alguém com dinheiro, o jeito bajulador com os ricos, o desprezo disfarçado por quem tinha pouco. Minha mãe dizia que ela era “ambiciosa”, mas eu sempre achei outra palavra mais certa: interesseira. Sofia não percebia. Era só uma menina quando a mãe começou a moldá-la pra ser “a esposa perfeita”. Roupas caras, escola particular, festas com gente que
