Donna Fiorella era una mujer que no pasaba desapercibida. A sus más de 65 años, su sola presencia hacía que el aire cambiara de temperatura. Con un moño perfectamente recogido, canas plateadas que brillaban bajo la luz cálida del salón, y un bastón de madera con incrustaciones de plata que más que apoyo era símbolo de poder, Fiorella entraba como si aún fuera la reina del sur de Italia.
Llevaba un vestido de corte italiano, n***o con bordes en dorado, zapatos de tacón bajo a juego, y unos pendientes antiguos que habían pasado por tres generaciones. Su perfume era discreto pero reconocible: una mezcla de rosas secas y almizcle, como los secretos guardados bajo llave.
Los más jóvenes bajaban la vista cuando ella hablaba. Los hombres la llamaban “Donna” con respeto, las mujeres la miraban c
