Tú Dentro Mío

Capítulo 2-2

Un suntuoso salón de baile bullía de conversaciones. Las bebidas fluían libremente y los lujosos tentempiés, todavía escasos tras años de racionamiento en tiempos de guerra, adornaban varias mesas pequeñas en una esquina. Violeta reprimió una sonrisa al ver que la gente miraba la comida cuando creía que nadie estaba mirando. Había que parecer digno ante los petit fours de chocolate, los pasteles rellenos y el ponche de ron. Todo parecía tan artificial. Si la fiesta no hubiera sido organizada por el jefe de su padre, se habría saltado la fiesta. Cualquier cosa por el negocio familiar, pensó, poniendo los ojos en blanco. Espero no coger la gripe por culpa de algún idiota que tosa en el ponche.

Agarrando una taza en la mano como camuflaje contra la amabilidad no deseada, su libro un peso reconfortante en su bolso, se alejó de la pared y circuló al azar, acercándose a una multitud y luego alejándose de puntillas.

Randall. Maldición. ¿Por qué tiene que estar en todos los sitios a los que quiero ir? Su antiguo pretendiente lucía una elegante cicatriz que le atravesaba la ceja izquierda. Su pelo castaño y salvaje, que a Violeta siempre le había encantado, se había peinado hacia atrás con pomada y ahora tenía un aspecto poco natural. También estaba grasiento. Su traje marrón de corte entallado resaltaba una figura que había sido transformada por años de duro trabajo en el extranjero, pasando de una juventud esbelta a una forma más completa y musculosa.

Las mujeres con vestidos elegantes se agolparon a su alrededor, y él absorbió la adulación con una sonrisa de suficiencia que hizo que Violeta tuviera arcadas.

Menos mal que no me casé con él, pensó. No parece que la madurez le haya mejorado mucho.

Sacudiendo la cabeza, se acercó a otro grupo.

“Violeta”, gritó Hiram desde el centro de un nudo de hombres y mujeres jóvenes, en su mayoría su equipo de trabajo.

El estómago de Violeta se apretó. “Hola, padre”.

“Mira quién está aquí”.

Violeta suspiró. “Hola, Sr. Wilson”.

“Jim, por favor”, instó el joven. Sus dedos, con las uñas mordidas, revoloteaban como si quisieran alisar su pelo engominado, pero finalmente no lo tocó. Se aclaró la garganta y tosió, pero no hizo ningún movimiento para coger el pañuelo del bolsillo del pecho.

Nervioso, y no es de extrañar, con el padre rondando su hombro. Aun así, los nervios no son excusa para propagar gérmenes. “¿Cómo va el trabajo?”, preguntó ella con indiferencia, sin aceptar su invitación a usar un nombre más íntimo.

“¡Tenemos quince cuentas nuevas este mes!”, exclamó el joven. De nuevo, intentó t*****e el pelo y se obligó a llevar la mano a su lado. “¡El final de la guerra no ha perjudicado en absoluto al negocio! Y a pesar de la gripe, el negocio prospera. Nos está costando contener el contagio en las fábricas porque necesitamos muchos trabajadores para mantener la demanda. Están hacinados como sardinas”.

“Qué bien por ti”, dijo sarcásticamente. Antes no tenía nada contra el chico, aparte de que era demasiado joven y demasiado mandón. Ahora, su despreocupación por el sufrimiento no me impresiona. Eso hace que me interese aún menos que antes. “Si me disculpan, padre, señor Wilson, debo ir a saludar a un amigo”.

Girando ligeramente hacia un lado, se alejó. “Esta fiesta es aburrida”, murmuró en voz baja mientras se acercaba a la ponchera. Aunque quedaba más de la mitad del líquido en su vaso, añadió un chorrito de todos modos. Tal vez un poco de alcohol ayude a suavizar la velada.

“Srta. Warren, ¿Está todo bien?” murmuró una voz en su oído.

Violeta miró por encima de su hombro para ver los rasgos puntiagudos y refinados de su jefe, el profesor de lingüística Miles Owen.

“No esperaba verte aquí”, dijo mansamente.

Miles levantó una ceja oscura. “Tu padre me invitó”.

“¿Lo hizo? Me pregunto por qué”. Al ver unas galletas en un plato junto a la ponchera, cogió una y se bajó la máscara para poder darle un mordisco. “No creo que, a un grupo de magnates del acero, ávidos de dinero, les interesen las lenguas del mundo”.

“Al contrario”, protestó el profesor, “siempre están buscando nuevos mercados y nuevos clientes. Con el tiempo, se quedarán sin territorio en Estados Unidos. Eso significa que es importante aprender nuevos idiomas para poder expandirse”.

“Interesante”, dijo Violeta, acomodando su máscara alrededor de su cara. “Así que, desde el ámbito puramente académico, has conseguido captar el interés de los capitanes de la industria. Es todo un éxito”.

“Creo que sí”, aceptó Owen. “Puede que acabe dependiendo aún más de ti para que continúes con la catalogación y traducción de documentos antiguos, para que yo pueda ocuparme de asuntos más... provechosos”.

“Estaré encantada”, respondió Violeta. “Soy capaz de leer el hierático sin guía, y mis jeroglíficos son casi tan buenos como los tuyos. ¿Crees que, si todo va bien en el próximo año o así, podría obtener algún crédito para las traducciones?” Terminada la merienda, se acomodó la máscara alrededor de la cara.

“Es posible”, dijo Owen. Se sirvió un vaso del potente ponche. “Veremos qué nos depara el futuro”. Se bebió la bebida de un solo trago, tosió y se sirvió otra. También desapareció rápidamente.

“Jefe, tal vez quiera tomarse con calma el golpe”, sugirió Violeta. “Es bastante fuerte. No querrás quedar mal delante de todos estos magnates del acero”.

Owen enarcó unas cejas pobladas, pero dejó obedientemente su taza en el suelo. “Entonces, ¿estás aquí con alguien?”, preguntó, con un aliento a fruta y alcohol. Ella podía olerlo a través de la gasa de su máscara.

“Sí”, dijo Violeta.

La cara de Owen cayó.

“Con mi padre”, añadió.

Sus ojos oscuros se iluminaron.

Algo en su expresión alarmó a Violeta y se apartó rápidamente de él, murmurando una vaga excusa en su dirección.

Molesta por toda la fiesta, Violeta se retiró al pasillo, donde hacía tiempo que habían dejado de aparecer los que llegaban tarde. Aunque la falta de ventanas en este espacio interior impedía que la luz de la luna llegara hasta ella, encontró un lugar debajo de un aplique eléctrico donde la luz le bastaba para ver su libro.

Sacó de su bolso el volumen andrajoso y mal encuadernado, y volvió a examinar la cubierta de cuero. Con sus extrañas marcas de hierática en relieve que no podía leer ni entender, la frustró.

“Algún día, aprenderé tus secretos”, susurró.

El cuero parecía palpitar bajo sus dedos. Lo acarició.

“Oh, aquí estás. ¿Qué tienes ahí?”

Violeta levantó la vista para ver a Miles Owen de pie junto a ella. O más bien, apoyado. Su hombro se apoyaba con fuerza en el papel pintado de flores amarillas.

“Un libro”, respondió Violeta. “Lo compré en unas vacaciones en Grecia hace varios años, y desde entonces he intentado leerlo. ¿Has visto alguna vez marcas como éstas?”

Con cuidado y con gran reticencia, extendió el volumen a su jefe.

Examinó la cubierta con los ojos entrecerrados y luego la abrió con menos cuidado del que le gustaba a Violeta. Con los labios fruncidos, Owen pasó los dedos por la hierática desconocida. Luego sacudió la cabeza, cerró la cubierta y le devolvió el volumen a Violeta. “Parece que te han engañado, querida”. Una suave exhalación y una bocanada de alcohol parecieron un eructo.

Violeta frunció el ceño. “¿Qué quieres decir?”

“Eso no es una lengua escrita de verdad”, respondió sin rodeos. “Parece como si alguien hubiera encuadernado una colección de garabatos de niños y lo hubiera encuadernado todo en una piel de cabra, quizá como regalo para una abuela. No hay nada que ver aquí. Espero que no hayan gastado demasiado en él”.

Violeta cogió el volumen y lo metió en su bolso sin decir nada. Su opinión la molestaba, pero ¿por qué dejar que eso se notara? ¿Qué esperaba, en realidad? Ya sabes lo que piensa de sí mismo. Si no entiende algo, debe ser falso. Así es el Sr. Owen hasta la médula, y en el fondo lo sabe, por eso le deja hacer la mayor parte del trabajo mientras él se lleva el mérito.

“Señorita Warren...”

Violeta levantó la cabeza ante el tono que se había colado en la voz del señor Owen. “¿Sr. Owen?”

“Miles, por favor, Violeta”.

Levantó una ceja.

“Fue muy inteligente de tu parte salir al pasillo”.

Volvió a bajar la ceja. Bajó a una postura de sospecha. Con la mano libre, buscó en el interior de su enorme bolso y tocó la incrustación de nácar en la empuñadura de su Derringer. “No estaba disfrutando mucho de la fiesta”, dijo sin rodeos. “No estaba tratando de ser inteligente; estaba tratando de escapar del ruido”.

“Como yo”, dijo. “Como ambos queríamos escapar del ruido, se me ocurren varias cosas tranquilas para pasar el tiempo”. Extendió la mano.

Dio un paso atrás. “Dudo que su esposa apruebe este pasatiempo en particular”.

“Con tantos amantes como ha tenido, dudo que le importe”, le dijo sin tapujos. “Te puedo asegurar que no”.

“Yo sí”, respondió Violeta. “No tengo ningún interés en usted, señor Owen. Está usted casado y no olvidemos que también está muy pagado de sí mismo. Yo hago el trabajo y usted se lleva la gloria. ¿Qué parte de eso te hace pensar que me atraes?”

Volvió a avanzar, frunciendo los labios y agarrando las manos.

Violeta se hizo a un lado.

Borracho y desequilibrado, el Sr. Owen tropezó y cayó de bruces al suelo. Un ronquido surgió.

Violeta negó con la cabeza. Espero que no recuerde este intercambio. Me gusta mi trabajo y me gustaría mantenerlo un tiempo más. Dejando a su jefe con su siesta inducida por la bebida, volvió a entrar en la molesta fiesta, con la intención de encontrar a su padre y decirle que se iba a casa. Cuanto más viejo me hago, menos disfruto de este tipo de eventos. Debería comprar una casa y organizar mis propias fiestas. Sólo invitaría a gente educada e inteligente, sin importar su estatus. Nada de capitanes de la industria. Nada de patanes egocéntricos. ¿No sería bonito?

Desde el interior de su bolso, su libro descansaba contra su muslo, una presencia reconfortante en una sala llena de gente que quería poseerla sin molestarse en entenderla.

Nunca me poseerán. Nunca.