Ich stürzte mich mit gezogener Klinge in den Rauch, Hitze umhüllte meinen Körper wie ein brennender Sturm. Jeder Instinkt schrie, stehen zu bleiben, wegzulaufen – doch ich lief weiter. Die Schatten wanden sich wie Schlangen, bissen in meine Haut und flüsterten Dinge, die ich nicht hören wollte.
„Deine Mutter hat versagt.“
„Du bist nicht sie.“
„Chase wird als Nächstes fallen.“
Doch die Klinge in meiner Hand pulsierte erneut – als *kenne* sie mich. Als erinnerte sie sich an sie. Meine Mutter. Ihre Stärke. Ihr Opfer. Sie strahlte vor Licht, durchschnitt die dunklen Ranken und zwang das Schattenwesen zischend zurückweichen.
Es schrie – nicht vor Schmerz, sondern aus *Erkennen*.
„Du trägst ihre Flamme“, fauchte es. „Aber Flammen sterben. Das tun sie immer.“
„Dann werde ich heller brennen
