O Nevoeiro Que Não Passa
Analu Os dias depois da notícia viram um nevoeiro grosso, daqueles que você m*l vê a mão na frente do rosto. Tudo fica cinza, lento, pesado. A polícia confirma o que a gente já sabia no fundo do peito: Gabi foi assassinada. Execução. Tiro na cabeça, calibre 9mm, à queima-roupa. Sem testemunhas. Sem impressões digitais. Sem nada que aponte direto pro Humberto. Ele tem o álibi perfeito — jantar com sócios, câmeras do restaurante, nota fiscal, gente jurando que ele tava lá a noite toda. Eu sinto uma raiva que queima o peito, que sobe pela garganta e não sai. Raiva de quem mata a mãe de uma criança e ainda sorri no dia seguinte. O Zyon não entende direito. Ele desenha a mãe todo dia. Sempre linda, sempre com o sorriso que ele copia das fotos antigas que a gente tem no celular. Escreve “Mam
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