O avô do Davi.
Ele vinha devagar, apoiado na bengala, charuto apagado na mão, postura firme apesar da idade. Não havia pressa nele. Nunca houve. Quando chegou perto, estendeu a mão pra mim. Eu segurei na hora, com respeito.
— Isabela — ele disse, olhando direto nos meus olhos. — Me desculpe por qualquer coisa que tenha acontecido hoje.
Aquilo me pegou desprevenida.
— O senhor não precisa…
— Preciso, sim — ele interrompeu, com gentileza, mas firme. — Porque eu vi. Vi você desconfortável em alguns momentos. E isso não vai se repetir.
Ele segurou minha mão com as duas agora. A bengala apoiada no braço, o corpo levemente inclinado pra frente.
— Eu te dou a minha palavra — continuou. — Enquanto eu estiver vivo, você não vai ser tratada como alguém menor nessa família. Nunca.
Meus olhos
