ISABELA NARRANDO
Ele dirigia com uma mão no volante e a outra pousada na minha coxa, do jeito mais natural do mundo, como se aquele gesto fosse um lembrete silencioso de que eu não tava sozinha. O carro deslizando pela cidade, vidro fechado, ar gelado, tudo brilhando lá fora — prédios enormes, luzes, aquele Rio de gente que não dorme.
Eu olhava a rua, fingindo calma. Por dentro, o coração batia mais rápido.
— Por que você tá quieta assim? — ele perguntou, sem tirar os olhos da frente.
Virei o rosto pra ele, fingindo ofensa.
— Ué… cê quer que eu fale o quê?
Ele deu um sorrisinho de canto.
— Você é tagarela. Fala pelo cotovelo. Desde quando precisa de assunto pra abrir a boca?
Soltei um riso nervoso.
— Isso é um elogio?
— Sempre foi. — respondeu, rindo também.
Fiquei alguns segund
