Manson se mueve con rapidez, su rostro transformándose en una máscara de concentración absoluta. Se coloca junto a la ventana rota del almacén y echa un vistazo al exterior.
—Son hombres de Rourke —dice entre dientes, retrocediendo un paso. Su mirada se encuentra con la de Slater—. ¿Cuántos viste?
—Tres, tal vez cuatro. Están revisando los autos afuera, pero es cuestión de tiempo antes de que entren.
Mi corazón late con fuerza, cada golpe retumbando en mis oídos. Quiero gritar, correr, hacer algo, pero estoy paralizada. La gravedad de la situación comienza a hundirse en mí como un peso insoportable.
—¿Qué hacemos? —pregunto en un susurro, mirando a Manson como si tuviera todas las respuestas.
—Primero, mantené la calma —dice, su tono más suave, pero aún firme—. No voy a dejar que te p
