La presión de las manos de los hombres de Manson sobre mis brazos me hace forcejear, aunque sé que es inútil. Mi respiración es frenética, mi corazón late tan fuerte que parece que va a estallar. Manson se toma su tiempo, examinándome como si fuera un trofeo que acaba de recuperar, su mirada oscura penetrante, y esa sonrisa torcida que me hace odiarlo y desearlo al mismo tiempo.
—Esa es mi chica —dice en voz baja, casi en un susurro que me revuelve el estómago.
Slater, sostenido por otros dos hombres, lucha por mantenerse de pie. Su rostro está pálido, las gotas de sudor recorren su frente mientras trata de enfocar la mirada en mí.
—Emma… no… no dejes que te controle —dice entre jadeos, su voz apenas audible.
—Cállalo —ordena Manson sin siquiera mirarlo.
Uno de sus hombres lo golpea e
