El cuarto de Alberto aún olía a medicamentos y lavanda. Una luz dorada entraba por el ventanal, y Isabella estaba sentada en la butaca, leyendo en su móvil mientras su padre descansaba.
—Isa… —dijo Alberto con voz baja.
Ella alzó la vista de inmediato.
—¿Sí, papá?
Alberto respiró hondo. Apoyó las manos sobre sus rodillas, como si le costara juntar fuerzas.
—Hay algo… que tengo que contarte. Algo que te debí decir hace muchos años. Pero no tuve valor.
Isabella dejó el móvil a un lado, atenta, con el ceño fruncido.
—¿De qué se trata?
Él sonrió con nostalgia. Una sonrisa triste.
—De amor… y de errores.
Cuando yo era joven… tendría dieciocho años… me enamoré. Pero no de Renata, como todo el mundo esperaba.
Isabella parpadeó, confundida.
—¿Entonces…?
—Me enamoré de una chica hermos
