Me muerdo el labio inferior, incómoda. Bajo la mirada a mi vaso, a la fina rodaja de pulpa que flota en el borde, y tomo otro sorbo con tal de ganar un segundo más de silencio. Pero el nudo no desaparece.
—Eso es fantástico y no me lo tomes a mal, pero si eso ocurre, ¿qué significa para mí? —pregunto, al fin. Mi voz suena suave, pero siento el vértigo de la verdad detrás—. ¿Voy a perder mi puesto?
Mis palabras quedan suspendidas entre los dos, como si fueran hojas secas cayendo en cámara lenta. Me doy cuenta, justo al decirlo, de cuánto me importa. No únicamente por el orgullo de haber logrado entender todos los términos y cómo se maneja la empresa sin siquiera tener idea de qué hacía. No solo por demostrarle a Franco que soy más de lo que cree y que me subestima. Es que… me gusta. Me gu
