CAPÍTULO TRES
Cuando entro en la cocina para desayunar, la puerta trasera está abierta y una pequeña brisa fresca entra por la puerta mosquitera. Me parece extraño, dado que estamos en junio y, como afirma mi tío Billy, ni siquiera las moscas se tiran pedos en verano.
—Será mejor que te apures—dice la abuela mientras vierto los cereales en un cuenco y agrego leche. —La misa empieza a las 9:30 y ya sabes que ese joven predicador no retrasa la oración por nadie. —
Con la boca llena, hago un ruido lo más parecido a un sí. Cuando enjuago el cuenco y pongo la cuchara en el fregadero, la abuela ya está preparándose. Me pongo el vestido de verano con las margaritas amarillas; es mi favorito y solo puedo ponérmelo para ir a la iglesia. Luego me pongo los zapatos sobre los calcetines hasta el to
