ISABELLA
Névoa…
Estou aqui novamente.
De volta à casa, presa no sonho. O pesadelo assim como da
última vez que estava consciente.
Presa em um sonho dentro de um sonho, sabendo o que
acontecerá antes que aconteça. Amaldiçoada para vê-lo jogar uma e outra vez.
Estou na escada, totalmente revertida ao meu eu de dez anos.
Estou andando e desço correndo os degraus enquanto minha
mãe grita. Como sempre, aquele grito me atravessa, me gelando até aos ossos. Eu sinto o mesmo que sinto toda vez que vejo esse momento se desenrolar em minha mente.
Ela está lá no chão e meu pai está esfaqueando-a uma e outra
vez.
— Não! — Eu grito como se pudesse impedir que isso
acontecesse. Não posso.
O esfaqueamento continua e então vejo aquele homem atrás do
meu pai.
O italiano de ca
