Le lendemain matin, Elena descendit les escaliers plus tôt que d'habitude.
Elle trouva Antonio dans le salon, assis avec un café entre les mains.
Il lisait le journal.
Ou du moins, il faisait semblant.
Elena s'arrêta devant lui.
— Papa.
Antonio leva les yeux.
— Bonjour.
— On peut parler ?
Il plia lentement le journal.
— Bien sûr.
Elena s'assit en face de lui.
Pendant quelques secondes, aucun des deux ne parla.
Puis elle posa son téléphone sur la table.
— Tu connaissais Isabella Moretti ?
Antonio regarda l'écran.
Il avait déjà compris.
— Ta mère t'en a parlé ?
— Pas vraiment.
— Elena…
— Elle m'a dit que tu la connaissais.
Antonio soupira.
— Oui.
— Depuis quand ?
— Depuis longtemps.
— Avant ma naissance ?
— Oui.
Elena baissa les yeux.
Elle avait l'impression de re
