Die Explosionsschutztüren des Shadow Port-Bunkers öffneten sich mit einem Quietschen von rostigem Metall, das mir auf die Nerven ging. Die Luft, die hereinströmte, war nicht die frische, salzige Brise des Nordens, sondern heiß, trocken und schmeckte nach Kupfer.
„Masken auf“, befahl Silas, seine Stimme gedämpft durch die taktische Atemmaske, die seinen unteren Gesichtsbereich bedeckte. „Die Luft ist mit Feinstaub gesättigt. Wenn ihr den roten Staub zu lange einatmet, setzt die Raserei schneller ein.“
Wir traten hinaus in die Dämmerung der Apokalypse. Die Rote Aurora pulsierte über uns, ein rhythmisches Pochen, das die zerstörte Werft in die Farbe von getrocknetem Blut tauchte. Der Schnee, der normalerweise den Hafen bedeckte, war verschwunden und durch eine Schicht grauer, flockiger Asch
