Elle descendit par l’échelle qui était singulièrement raide et dont les marches étaient glissantes. L’air empestait le poisson, l’huile, le gasoil, le tabac froid. Elle s’imagina un instant enfermée là-dedans par une tempête au large et en frémit d’horreur.
Louis Moing gisait sur le sol du carré dans une mare de sang en gémissant faiblement. Elle se pencha sur lui, répétant ces deux mots qu’elle avait déjà tant prononcés :
— Monsieur Moing…
Louis Moing ouvrit les yeux puis les ferma, ébloui par la trop forte lumière. Il s’accrocha à Mary qui tenta de le relever. Heureusement, le bonhomme n’avait pas la carrure de Petit Pierrot. Elle parvint à le faire s’asseoir sur une banquette et il s’accouda à la table en portant sa main à sa tête avec une grimace douloureuse.
— Ça va ?
Et comme Lo
