Luc gara sa berline noire près du cimetière de Lille-Sud, les pneus crissant sur le gravier mouillé par une pluie fine. Le ciel d’avril, lourd de nuages gris, semblait refléter le poids dans sa poitrine. L’échographie de la veille, où il avait vu le cœur battant du bébé de Lydie, l’avait ébranlé, rendant sa paternité imminente plus réelle que jamais. Mais avec cette émotion venait une vague de culpabilité – pour Lydie, qu’il avait blessée, et pour ses parents, Bernard et Claire Moreau, dont l’héritage semblait l’étouffer. Il sortit de la voiture, un bouquet de lys blancs à la main, l’odeur terreuse du cimetière mêlée à celle des fleurs fraîches emplissant ses poumons.
Les grilles en fer forgé grinçaient légèrement, et Luc avança entre les tombes, ses pas lourds sur les allées de gravier.
