Lydie poussa la porte de son appartement dans le Vieux-Lille, ses vêtements encore humides de la pluie qui avait trempé la ville. L’odeur familière de bois ciré et de lavande, venant d’une bougie oubliée sur la table basse, l’enveloppa, mais ne suffit pas à apaiser la tempête dans sa poitrine. Les mots de Luc – “Je pensais que tu étais une prostituée” – résonnaient toujours, mêlés à sa propre accusation, hurlée dans le cabinet : “Tu as abusé de moi.” Elle avait annoncé sa grossesse, juré d’avorter, et fui avec Natacha, mais maintenant, dans le silence de son salon, la réalité la rattrapait. Elle était enceinte. Et l’homme qu’elle haïssait était le père.
Clara, déjà présente, bondit du canapé, son sweat rouge vif contrastant avec les coussins pastel. « Lydie ! » cria-t-elle, l’enlaçant si
