El eco de los pasos del Diablo resonaba a su lado como un reloj de arena que se vaciaba lentamente. Beltrán caminaba en silencio, sin mirar atrás, con los nudillos tensos y la mandíbula apretada. Afuera, la mansión seguía sumida en ese crepúsculo perpetuo donde el lujo y la descomposición convivían como viejos amantes.
Nadie se atrevía a decir una palabra. Nadie osaba tocarlo. Habían visto su rostro. El del Diablo, sí. Pero también el suyo. El mismo. Todos aquellos que antes presumían una intensión ansiosa por tener el poder del distrito ahora parecían pequeños y asustadizos cachorros.
En el corredor, un murmullo se desvanecía entre los invitados que se retiraban como sombras, dejando a su paso el olor a perfume caro, tabaco importado y miedo. El Diablo no parecía afectado por nada de es
