UNE NOUVELLE CHANCE

CHAPITRE 7

Chapitre 7: Le début de la bataille

Lewiston, Idaho, États-Unis d'Amérique

Beth

Le lendemain matin, une atmosphère pesante s'est installée dans la maison, étouffant les bruits habituels. Les visages étaient graves, les sourires avaient disparu, remplacés par une inquiétude palpable qui émanait de mes parents, de mes frères et de mes grands-parents. L'air vibrait de leur anxiété silencieuse.

« Beth, ma chérie, il faut qu'on aille chez le médecin aujourd'hui, » m'a annoncé ma mère d'une voix douce mais ferme, qui ne laissait aucune place à la discussion.

« Je n'ai pas envie d'y aller, maman. J'ai peur, » ai-je répondu, les larmes montant aussitôt aux yeux, ma petite voix tremblante.

« Je sais, mon petit cœur, mais c'est important. Le médecin va t'aider à te sentir mieux, » m'a consolée ma mère, me serrant fort dans ses bras, sa chaleur un baume fragile contre ma peur.

Mon père s'est approché et m'a caressé les cheveux, un geste doux et rassurant. « Tu es courageuse, Beth. Tu vas voir, tout va bien se passer. »

Malgré leurs paroles réconfortantes, je ne parvenais pas à calmer mon angoisse. J'avais toujours eu une peur bleue des médecins et des hôpitaux. L'idée de devoir subir des examens et des piqûres me terrifiait plus que tout.

Nous sommes rapidement arrivés à l'hôpital. La salle d'attente était bondée, l'air lourd de l'attente et des bruits étouffés. Je me sentais minuscule et perdue au milieu de tous ces gens inconnus, leurs regards inquiets croisant parfois le mien. Ma mère a serré ma main pour me rassurer, sa prise ferme étant mon seul ancrage.

« Ne t'inquiète pas, Beth. Je suis là avec toi, » m'a-t-elle murmuré, sa voix une bouée dans la mer de mes peurs.

Après une longue attente qui m'a semblé interminable, ce fut enfin notre tour. Nous sommes entrés dans le cabinet du médecin. J'étais tellement nerveuse que je ne voulais pas lâcher la main de ma mère. Le médecin était un homme grand et mince, avec des cheveux gris et un regard chaleureux. Il nous a adressé un sourire amical, mais mon ventre se nouait.

« Bonjour, Beth. Comment te sens-tu aujourd'hui ? »

« Je suis fatiguée et j'ai mal partout, » ai-je répondu d'une voix à peine audible, tremblante d'appréhension.

Le médecin a hoché la tête, son expression se faisant plus sérieuse. « Je comprends. Tes parents m'ont parlé de tes symptômes. Nous allons faire quelques examens pour voir ce qui se passe. »

J'ai senti mon cœur s'accélérer. Je détestais les examens médicaux. Le médecin a commencé par m'ausculter avec un stéthoscope froid sur ma peau. Puis il a palpé mon ventre et mes ganglions, ses doigts experts cherchant quelque chose que je ne pouvais comprendre. Enfin, il m'a pris ma tension artérielle.

« Bon, Beth, maintenant nous allons faire une prise de sang, » m'a annoncé le médecin d'une voix neutre.

J'ai senti mes jambes flageoler. J'avais une peur bleue des piqûres. Ma mère a serré ma main encore plus fort, comme pour me donner une partie de sa force.

« Ça va aller, mon amour. C'est juste une petite piqûre, » m'a-t-elle dit, sa voix pleine de tendresse.

L'infirmière est arrivée avec une seringue. J'ai fermé les yeux et serré les dents si fort que mes mâchoires me faisaient mal. J'ai senti la piqûre, un pincement vif et fugace. Puis, ce fut fini.

« Voilà, c'est tout. Tu as été très courageuse, » a dit l'infirmière en me posant un pansement coloré sur le bras, un petit signe de réconfort.

Le médecin nous a remerciés, mes parents et moi. « Nous aurons les résultats des analyses dans quelques jours. Je vous contacterai dès que je les aurai. »

De retour à la maison, j'étais épuisée, vidée. Je me suis écroulée dans mon lit et me suis endormie rapidement, emportée par la fatigue et le soulagement passager. Pendant ce temps, mes parents étaient rongés par l'inquiétude. Ils se demandaient, l'angoisse au ventre, ce que le médecin allait leur annoncer. Chaque minute d'attente pesait comme une éternité.

Quelques jours plus tard, le téléphone a sonné, un son qui a fait sursauter toute la maison. C'était le médecin. Il voulait nous parler des résultats des analyses. Nous avons pris rendez-vous pour le lendemain.

Le jour suivant, toute la famille s'est rendue à l'hôpital. L'attente a été longue et angoissante, chaque tic-tac de l'horloge amplifiant notre appréhension. Enfin, nous avons été reçus par le médecin, son visage grave ne laissant rien présager de bon.

« Bonjour, » a-t-il dit, son ton solennel. « J'ai les résultats des analyses de Beth. »

Le médecin a marqué une pause interminable. J'ai senti mon cœur battre la chamade, tambourinant dans mes oreilles.

« Beth a une leucémie, » a annoncé le médecin, le mot tombant comme un coup de tonnerre dans le silence étouffant de la pièce.

Personne n'a parlé. Un vide assourdissant. Je n'ai pas compris ce que cela signifiait. J'ai regardé mes parents, mes frères et mes grands-parents. Leurs visages étaient défaits, marqués par une douleur et un choc que je ne pouvais saisir.

« Qu'est-ce que c'est, docteur ? » a demandé ma mère, sa voix tremblante, à peine un murmure.

« La leucémie est un cancer du sang, » a expliqué le médecin, sa voix douce mais sans fioritures. « C'est une maladie grave, mais qui peut être traitée. »

Mes parents étaient sous le choc, anéantis. Ils n'arrivaient pas à y croire. Mes frères étaient également bouleversés, leurs visages d'habitude si forts, maintenant pétrifiés par la tristesse. Moi, je ne comprenais toujours pas la pleine mesure de ce qui se passait. Je voyais bien que mes parents étaient tristes, mais je ne réalisais pas la gravité de la situation, le mot "cancer" ne faisant pas sens dans mon univers d'enfant.

« Beth, tu vas devoir rester à l'hôpital pendant un certain temps, » m'a dit mon père, sa voix luttant pour rester ferme. « Tu vas recevoir des traitements pour te soigner. »

« Je ne veux pas rester à l'hôpital, papa, » ai-je répondu en pleurant, ma petite voix se brisant. « J'ai peur. »

« Je sais, mon petit cœur, mais tu n'as pas le choix. C'est pour ton bien, » m'a dit ma mère, me serrant désespérément dans ses bras, comme si elle pouvait me protéger de cette terrible nouvelle.

J'étais effrayée. Je ne voulais pas être malade. Je ne voulais pas aller à l'hôpital. Je voulais juste que tout redevienne comme avant, que cette parenthèse cauchemardesque se referme.

Les jours qui ont suivi ont été très difficiles pour moi et ma famille. J'ai été hospitalisée et j'ai commencé à subir des traitements douloureux qui me laissaient épuisée et nauséeuse. Mes parents étaient à mon chevet jour et nuit, leurs visages tirés par la fatigue et l'angoisse. Mes frères et mes cousins me rendaient visite régulièrement, apportant des livres, des jeux, des blagues, tout ce qu'ils pouvaient pour me distraire et m'apporter leur soutien inconditionnel.

Malgré la maladie et les traitements qui me rongeaient, je suis restée courageuse. Je me battais de toutes mes forces pour guérir, pour retrouver ma vie d'avant. Je savais que je pouvais compter sur l'amour et le soutien indéfectible de ma famille, mon bouclier contre la peur.

Un jour, alors que mes parents étaient à mes côtés, leurs mains serrant les miennes, je leur ai posé une question qui les a bouleversés jusqu'aux larmes.

« Maman, papa, est-ce que je vais mourir ? »

Mes parents se sont regardés, les larmes coulant silencieusement sur leurs joues. Ils ne savaient pas quoi répondre, leur cœur brisé.

« Beth, mon amour, tu es forte et courageuse, » a fini par dire ma mère, sa voix un peu étranglée. « Tu vas te battre contre la maladie et tu vas guérir. Nous sommes là avec toi, nous ne te laisserons jamais tomber. »

« Nous t'aimons tellement, Beth, » a ajouté mon père, sa voix empreinte d'une profonde tendresse. « Tu es notre petite fille, notre trésor. Nous ferons tout pour te sauver. »

J'ai serré mes parents dans mes bras, leur amour un réconfort puissant. Je me sentais rassurée par leur présence, leur dévotion. Je savais que je n'étais pas seule. Ensemble, nous allions surmonter cette épreuve. Ce fut le début d'un long combat contre la maladie. Un combat difficile, épuisant, mais rempli d'espoir et d'amour, un amour qui me portait.