An diesem Abend fühlte sich etwas falsch an.
Es war nicht laut. Es war nicht offensichtlich. Es kam nicht mit Schüssen oder Blut oder schrillenden Alarmen, wie Gefahr es in meiner Welt normalerweise tat. Es war leiser als das. Schwerer. Wie ein Druck direkt hinter meinen Rippen, der bei jedem Atemzug auf meine Lungen presste.
Ich stand am Fenster des Anwesens und starrte in den dunkler werdenden Himmel, mein Handy lag kalt und schwer in meiner Hand.
Anna hatte nicht angerufen.
Das tat sie immer. Selbst wenn sie müde war. Selbst wenn sie so tat, als würde sie nicht an mich denken. Selbst wenn sie versuchte, stark und unabhängig und distanziert zu wirken, ließ sie mich immer wissen, dass sie zu Hause war.
Keine Anrufe.
Keine Nachricht, war sie wütend auf mich oder so etwas?
Ich überpr
